Вчера, умащая антицеллюлитным маслом свои окорочка, по вполне понятной ассоциации вспомнила нежно любимую "Бриджит Джонс" и достала перечитать.
Не пошло.
Еще одна книжка "съедена". Я себе иной раз в этом отношении напоминаю дементора - сюжет, смысл, образы, детали, красоты стиля и т.д. за много-много перечитываний как бы вбираются в меня, становятся частью меня, как если бы я сама все это придумала, и от книжки остается один трупик - собственно обложка, бумага и напечатанные на ней слова. Иногда с картинками.