Устроила себе загул в книжный магазин. Сначала перебрала две полки с современной женской заграничной прозой (собственно, зашла в магазин посмотреть "Проект Счастье" Гретхен Рубин, соблазненная отзывами о нем, но Рубин не оказалось), но как-то ничего не зацепило. По счастью, был там еще столик с покетбуками серии "Классическая и современная проза" - и вот там я оторвалась.
Купила "Ты умеешь хранить секреты?" Софи Кинселла, "Жареные зеленые помидоры" Фэнни Флэгг, "Сайонара" Сьюзен Баркер и для полного счастья сонеты Шекспира в переводе Маршака. Всего на сумму в 285 рублей, что приблизительно равняется стоимости одной книжки в твердой обложке с первых двух полок. Того же знаменитого "Шопоголика" той же Кинселлы.
Роман "Ты умеешь хранить секреты?" оказался захватывающей историей о том, как ложный стыд способен отравить жизнь, о том, что в твоих тщательно хранимых секретах (сдохшей золотой рыбке родителей, слишком тесных стрингах, покрывале с Барби и нелюбимом бойфренде) нет ничего такого уж постыдного и о том, как начинаешь дышать полной грудью, когда самое страшное (обнародование твоих секретов по центральному телевидению) уже случилось и оказалось, что жизнь на этом не кончилось. Ну и про любовь, разумеется.
Учитывая, что на прошлой неделе я читала очень средненькую фэнтезюшку про очередной Великий Поход Ради Спасения Мира (Алан Дин Фостер "Чародей с гитарой"), то теперь сижу и мрачно спрашиваю себя, стоило ли тратить годы жизни на увлечение ФиФ.